09:59 Сказка про книжный рынок. | |
| Жил один мальчик и он буквально зачитывался книгами. Каждый день в библиотеку ходил. Сразу по 5-6 книг брал, а на следующий день это же количество и возвращал. Научился он читать наверное лет в пять, все в азбуку носом, даже гулять не ходил. Так шло и дальше. Но однажды сказки мальчику надоели. Жил да был юноша. И чрезвычайно нравилась ему фантастическая литература: бластеры, драки-погони, звездолеты и бароны с драконами. Читал-зачитывался. По ночам с фонариком под одеялом сидел. И в библиотеку бегал, правда, не так часто, как раньше. А почему? Да потому что не было в библиотеке ни черта. Недофинансирование, то-сё. Ну, вы понимаете. Приходилось копить денежки, благо на рынке имелось всё, что душе угодно. И вот настал однажды момент истины: юноша понял, что не всякая книга, пусть даже про бластеры и звездолеты с драконами - настоящая фантастика. Стало ему тогда безмерно жаль времени, потраченного впустую, жаль денег, выброшенных на ветер - на яркие глянцевые бессмысленно-глупые обложки. Решил он выбрать нескольких действительно хороших авторов и покупать только их. А остальное смотреть поначалу в электронном виде - и уж потом... Шли годы. Список авторов всё уменьшался. И тогда юноша подумал: "А я?.. Смог бы?" Жил да был молодой человек. Писал стихи, рассказы, повести. В стол. И никому про то не рассказывал, не намекал даже. Бродил по Сети, искал похожее на свое, выстраданное. Но не нашел. Зато обнаружил, что действительно хорошие авторы не обретаются исключительно на магазинных полках. Завязал знакомства, стал переписываться. А годы шли. Бежали. Как-то вечером сидел он в баре с другом - начинающим молодым писателем, и тот сказал: "Знаешь, вчера мне звонил оч-чень известный автор и советовал выходить в Большую Литературу. Что думаешь?" - Не знаю, - ответил немолодой уже человек, который в последнее время читал только то, что написал сам. Сначала писал, потом читал. Вот так. А-а, вам не понять. - Буду выходить, - задумчиво протянул знакомый. - Шприц с ядом у меня уже есть. "Каждому свое, правда?" Пожилой человек написал эти слова на обоях. Жирным фиолетовым маркером. И добавил: "Ничто не вечно. Никто не вечен". По телевизору шли новости. Симпатичная ведущая с волнением в голосе сообщала о трагической смерти очередного маститого автора. Человек не обращал на бормотание телевизора ровно никакого внимания, он выгреб из стола много-много толстых общих тетрадок, принтерных распечаток, просто листов бумаги, облил спиртом и поджег. Сунул в рот обшарпанный ПМ, купленный на китайской барахолке, и нажал на спуск. | |
|
| |
| Всего комментариев: 0 | |
